No es el caso de la película que nos atañe. Como en su día hizo Moon (2009) de Duncan Jones, la cinta que ahora nos presenta Gonzalo López-Gallego (El rey de la montaña, 2007) bebe directamente de la ética y la estética de los filmes de los años setenta. Recién llegados a la Luna, los cineastas plantearon un futuro donde habitar otros planetas era algo más que una posibilidad, de aquí su cuidada ambientación verista y el cultivo de un género que Duncan Jones denominó en una entrevista concedida a Judex como “ciencia ficción de mono azul”, más realista y más cercana al thriller que al fantástico y que tiene entre sus obras más destacadas a Atmosfera cero o Naves Silenciosas.

En esta órbita fluctúa Apollo 18. Un filme que adopta la forma de un falso documental para hablarnos de una supuesta última misión de la saga Apollo, encubierta a causa de un desastroso contacto con seres extraterrestres. Por suerte, el uso de supuestas imágenes grabadas en Super 8 por la tripulación, así como entrevistas e imágenes de archivo de la NASA es más un activo que un lastre para la película. El uso de estas grabaciones le confieren a la película una atmosfera de fascinante veracidad (todos hemos visto imágenes de despegues de cohetes y de astronautas en la Luna) al tiempo que nos recuerdan las texturas de la era predigital, más acordes con la ciencia ficción clásica.

Apollo 18 es también una película con pocos actores y apenas dos o tres escenarios, hecho que, si bien tiene una translación clara en el presupuesto de la película, claramente reducido, también la conecta con el cine de ciencia ficción de la década de los setenta al que hacíamos referencia, en el que no era extraño confrontar a un solo astronauta, o a un grupo aislado, a la vastedad de un planeta yermo y sin oxígeno. El abandono, la tensión y, finalmente el horror, tienen un componente más descarnado si se afronta en absoluta soledad. La imagen de un astronauta sobre la superficie lunar, protegido de un entorno que le mataría en segundos por una fina capa de tela y plástico, tiene algo de horror ontológico, de miedo profundamente humano que nos hace retroceder al terror sin nombre que sentían nuestros primeros ancestros enfrentados a un entorno hostil del que lo ignoraban casi todo.